уже лежит здесь и слегка перестает играть в моя голова
мда. запись бы еще...

Автор Антрекот.

Патер и основоположник,
Вне сутаны - лишь голова,
Маленький флорентийский художник
Говорил в трактире слова.

"От вина и, увы, от века
В моей голове туман,
И гляжу я на человека
Как на скрипку или орган.
Осознает себя, коль сможет,
Как поющее существо,
И в свою мелодию вложит
Душу, разум и мастерство.
Будет счастливо жить на свете,
Но в один печальный момент
Прилетает северный ветер
И расстраивает инструмент.

И тогда, как молния ночью,
Как птичья стая на юг,
Приходит свободный и мощный,
Прозрачный, яростный звук.
В краю сожжённом и сиром,
В час, когда ночь темна,
Звенит над притихшим миром
Серебряная струна.
И покуда звучит, к порогу
Опускается небосвод,
И слова становятся Богом,
И мёртвый мрамор живёт".

Патер и основоположник,
Вне сутаны - лишь голова,
Маленький флорентийский художник
Горевал, что кружка крива,
Что не позже чем в две недели
Он окончит жизненный путь,
Померев на чужой постели
От разрыва чего-нибудь.